Aliviar uma Natureza Que Corre Tensa

Existe uma espécie de natureza esticada um pouco mais do que as restantes. Reconhece-a em si muito antes de alguém a nomear: o maxilar que se firma sem a senhora o decidir, a impaciência com um plano que não avança, o modo como um pequeno obstáculo assume subitamente o tamanho de um muro. Na antiga leitura dos cinco elementos, esta é a assinatura de um temperamento inclinado para o ímpeto — e a força disso, e o incómodo disso, são a mesma tensão.

O rosto que retesa

Uma natureza tensa demais tende a mostrar-se ao longo dos lados do rosto. As têmporas ganham um lustro, a pele ali corre um pouco oleosa, e o maxilar guarda, mesmo em repouso, uma firmeza que nunca chega a largar. Esta é a leitura clássica da Madeira: o impulso para diante que faz as coisas acontecer e, quando impele sem freio, a tensão que se instala nos traços e não parte. É por isso que os velhos textos emparelhavam este elemento com a primavera, com a seiva a subir, com a frustração que transborda em irritação.

Mas a tensão raramente fica no seu lugar. Deixada a trepar, toma emprestada a língua dos seus vizinhos. Pode aquecer a testa, onde o Fogo carrega o seu rubor ascendente, emprestando aos traços uma vermelhidão que não era sua. Pode pressionar para o centro do rosto, onde a Terra guarda a sua calma em torno do nariz, e semear ali uma inquietação que perturba o chão. O que está a ler, em cada caso, é o mesmo ímpeto à procura de uma saída. O quadro tradicional não vê isto como queixas separadas. Vê uma só natureza, a correr tensa, e faz uma única pergunta serena: o que solta.

O que uma natureza tensa procura

Observe alguém deste temperamento num dia difícil e verá a resposta sem que lha digam. Precisa de se mover antes de qualquer outra coisa — não de se gastar até à exaustão, a tradição é firme quanto a isto, mas de caminhar, de se alongar, de deixar o corpo desatar o que a mente segurava com força. Procura o ar aberto da manhã, o passeio sem propósito, a hora em que o ímpeto encontra por onde correr em vez de algo contra que empurrar.

E procura o ácido. Esta é a mais antiga de todas as deixas. Onde outra natureza quer o doce e o assentador, a tensa volta-se, quase sem pensar, para os sabores verdes e acidulados do início da estação — o rebento tenro, a azeda e o limão, a maçã firme, as primeiras folhas vivas da primavera. Na correspondência dos sabores, o ácido é o gosto que reúne o que se dispersou e o assenta. Uma salada de ervas vivas, um fio de vinagre límpido, uma fruta mal madura: isto não é um remédio, mas uma cozinha, a mesa que uma natureza tensa sempre pôs para si quando a seiva torna a subir.

Os rituais reúnem-se em torno do mesmo instinto. Dar ao ímpeto um curso em vez de uma barragem. Alternar esforço verdadeiro com libertação verdadeira. Desatar o maxilar e os ombros onde o dia os cerrou. Nada disto é dramático. A velha sabedoria de um temperamento tenso é uma sabedoria de pequenos soltares — um pouco menos de aperto, um pouco mais de movimento — repetidos até os traços assentarem e a pele, nas têmporas, regressar à sua calma.

Há ainda uma arte adicional nisto, que um passeio e uma mesa não chegam bem a alcançar por si sós. Saber quanta tensão uma natureza carrega, onde ela se extraviou para os seus vizinhos, e qual o alívio que pertence a qual estação é uma leitura da pessoa inteira — do tipo que uma mão treinada sempre soube captar num único olhar sem pressa. Uma natureza tensa restaurada nunca é amaciada até à inércia. É reconduzida ao ponto em que o seu ímpeto se torna, mais uma vez, inteiramente seu.

Cada natureza carrega o seu próprio tempo, e o seu foi fixado no dia em que nasceu. Antes de decidir o que soltar e o que preservar, vale a pena saber qual o elemento que está a ler — a tensão que corre nas têmporas, ou outro inteiramente, a vestir um ímpeto que nunca foi verdadeiramente seu.