Arrefecer uma Natureza Que Sobreaquece

Existe uma espécie de natureza que arde um pouco mais intensamente do que as restantes. Reconhece-a em si muito antes de alguém a nomear: o rubor que trepa a testa ao meio-dia, a impaciência com tardes lentas, o modo como uma sala quente lhe parece mais quente do que à pessoa ao seu lado. Na antiga leitura dos cinco elementos, esta é a assinatura de um temperamento inclinado para o calor — e a beleza disso, e o incómodo disso, são o mesmo fogo.

O rosto que corre quente

Uma natureza quente demais tende a mostrar-se no alto do rosto. A testa cora primeiro — uma vermelhidão rápida e ascendente que chega com um sentir forte e esmorece lentamente. Esta é a leitura clássica do Fogo: o resplendor que atrai as pessoas através de uma sala e, quando corre sem freio, o rubor que fica além da boa hora. É por isso que os velhos textos emparelhavam este elemento com o pleno verão, com a hora mais luminosa, com a alegria que transborda em inquietação.

Mas o calor raramente fica num só lugar. Deixado a trepar, toma emprestada a língua dos seus vizinhos. Pode ressecar o refinamento do maxilar, onde o Metal guarda a sua pele serena e de grão fechado, deixando-a tensa e sedenta. Pode emprestar ao lustro oleoso e ao recorte impelido das têmporas a sua insistência à maneira da Madeira, a sensação de uma mente que não se senta. O que está a ler, em cada caso, é o mesmo calor à procura de uma saída. O quadro tradicional não trata isto como queixas separadas. Trata-o como uma só natureza, a sobreaquecer, e faz uma única pergunta serena: o que arrefece.

O que uma natureza quente procura

Observe alguém deste temperamento num dia de calor e verá a resposta sem que lha digam. Busca água fresca antes de buscar qualquer outra coisa — não gelada, a tradição é firme quanto a isto, mas fresca, a temperatura de uma nascente à sombra, para que o corpo seja apaziguado em vez de chocado a trabalhar de novo para se reaquecer. Deriva para a sombra na orla do terraço. Quer a parte serena da tarde, a hora em que nada se lhe pede.

E anseia pelo amargo. Esta é a mais antiga de todas as deixas. Onde uma natureza mais fria quer o doce e o aquecedor, a sobreaquecida volta-se, quase sem pensar, para as verduras amargas e os legumes limpos e aquosos do pleno verão — a chicória e a folha de dente-de-leão, o pepino, o melão comido devagar no calor do dia. Na correspondência dos sabores, o amargor é o gosto que puxa o calor para baixo e o assenta. Um prato de folhas amargas temperadas, uma taça de algo verde e apenas morno, um pedaço de fruta fresca: isto não é um remédio, mas uma cozinha, a mesa que uma natureza quente sempre pôs para si quando a estação se torna luminosa.

Os rituais reúnem-se em torno do mesmo instinto. Erguer-se antes do calor em vez de o combater no seu auge. Linho em vez de lã. O banho que é tépido, não quente. Um ritmo deliberadamente abrandado, para que a quietude se torne algo que se escolhe em vez de algo de que se ressente. Nada disto é dramático. A velha sabedoria de um temperamento quente é uma sabedoria de pequenas subtrações — um pouco menos de fogo, um pouco mais de sombra — repetidas até o rosto assentar e a pele, no alto da testa, arrefecer de volta ao seu próprio tom límpido.

Há ainda uma arte adicional nisto, que uma mesa e um banho fresco não chegam bem a alcançar por si sós. Saber quanto calor uma natureza carrega, onde ele se extraviou para os seus vizinhos, e qual o arrefecimento que pertence a qual estação é uma leitura da pessoa inteira — do tipo que uma mão treinada sempre soube captar num único olhar sem pressa. Uma natureza quente restaurada nunca é arrefecida até à opacidade. É reconduzida à temperatura à qual a sua luminosidade se torna, mais uma vez, inteiramente sua.

Cada natureza carrega o seu próprio tempo, e o seu foi fixado no dia em que nasceu. Antes de decidir o que arrefecer e o que preservar, vale a pena saber qual o elemento que está a ler — o quente que corre alto na testa, ou outro inteiramente, a vestir um calor que nunca foi verdadeiramente seu.