Ama a Camomila: Qual Poderá Ser o Seu Elemento

A flor é pequena e singela, uma margarida branca num caule fino, fácil de não ver à beira de um campo de verão. O seu aroma é tudo menos singelo: quente, doce a maçã, uma nota de mel mantida baixa e próxima. É o cheiro de uma chávena levada até uma cadeira ao encerrar de um longo dia, quando a luz finalmente amacia. Há quem o respire e nada sinta em particular. Outros imobilizam-se. Vale a pena prestar atenção a essa diferença, pois aqueles que procuram a camomila vezes sem conta estão muitas vezes a dizer-lhe algo sobre a sua própria natureza.

Quem Procura a Flor Quente e Serena

A camomila tende a atrair uma natureza de Fogo. O Fogo é radiância e calor, a pessoa que ilumina uma sala e dá calor com generosidade — e que, quando pressionada, não arrefece, mas acelera: agitação, inquietude, uma subida que quer ir para algum lado. Muitas vezes lê-se o Fogo na testa, onde a pele se afogueia e avermelha e reage depressa, onde a couperose traça as suas linhas finas e o calor aflora antes que a compostura o alcance. Para uma natureza construída sobre o brilho, o puxão para a camomila faz um certo sentido. O seu aroma é suave onde o Fogo corre agudo; é a nota grave e apaziguadora que recebe um brilho demasiado rápido com algo brando em vez de mais fagulha. Para uma pessoa de Fogo, a camomila poderia sentir-se menos como uma fragrância e mais como um suspiro — o mesmo alívio de se sentar depois de estar em pé tempo demais.

E aquilo que essa suavidade oferece à pele, oferece-o apenas como possibilidade, e apenas para esta natureza. Onde uma tez de Fogo tende a correr quente e rápida a ganhar cor na testa, um aroma suave e apaziguador mantido num gesto diário poderia sentir-se como um companheiro sereno — não uma promessa, apenas a nota que lhe convém. O amor vem primeiro. O resto é o que uma coisa bem ajustada tende a sentir-se depois de escolhida.

Um Indício, Não um Veredicto

Vale a pena notar que nem toda a gente se comove deste modo, e aqueles que não se comovem são muitas vezes puxados para outro lado. Alguém cuja pele fala nas faces — desidratação, olheiras, um aspeto cavado e ensombrado — pode achar que uma doçura quente não é bem o que anseia; a sua é uma natureza de Água, atraída pela profundidade e pela quietude em vez do abrandar. Outra pessoa, que carrega plenitude e congestão no nariz e no centro do rosto, serena e inclinada à preocupação quando pressionada, lê-se, em vez disso, como Terra. A mesma flor, uma resposta diferente. O aroma não mudou; mudou quem o encontra.

Deixe, então, que o puxão seja uma pergunta e não uma conclusão. Se a camomila é aquela a que regressa — o sossego quente de maçã e mel que quer junto a si ao fim de um dia — pode ser o Fogo em si a pedir para ser acolhido com brandura, e, nesse pedir, a nomear-se em silêncio. Um amor tão particular raramente é só sobre a flor. Mais frequentemente é o elemento que o conduz, a dar-se a conhecer.