Por Que a Sua Melhor Amiga Não É Nada Como a Senhora

Pense na amiga a quem telefona primeiro. Aquela cuja calma chega justamente quando a sua se esgota, cuja ousadia a move quando teria esperado, cujo silêncio enche a sala que tende a encher de ruído. Provavelmente já o disse em voz alta, meio a rir: não somos nada parecidas. Isto não é um acaso de temperamento. É a forma do complemento, e a natureza tem andado a arranjá-la desde há muitíssimo tempo.

A Atração do Oposto

Olhe de perto e começa a vê-lo à superfície. Uma das duas carrega um brilho ao longo das têmporas, uma energia que sobe cedo e impele para o novo, inquieta da maneira como a primavera é inquieta. A outra lê-se mais fria e mais fina ao longo do maxilar, atraída pela ordem e pelo refinamento, o tipo de compostura que pertence à luz do outono. Ponham-nas juntas e cada uma suaviza o contorno da outra. A que corre aprende a fazer uma pausa. A que mede aprende a saltar.

O mesmo vale entre as outras naturezas. Uma amiga iluminada na testa, rápida a corar, quente e para fora e radiante como o pleno verão, está muitas vezes mais próxima de alguém cuja profundidade se concentra nas faces, que carrega a sombra do inverno sob os olhos e mantém o centro imóvel e reflexivo que uma pessoa vívida se esquece de guardar. E a amiga que firma toda a gente, enraizada no centro do rosto, paciente como a longa e lenta viragem do fim do verão, tende a inclinar-se para a que está sempre em movimento, tomando emprestada a faísca que não consegue fabricar e emprestando, em troca, o chão que faísca alguma consegue queimar.

Raramente escolhemos um espelho. Escolhemos a metade que falta. O que parece diferença é na verdade uma divisão de trabalho inscrita em dois rostos, dois ritmos, duas estações que por acaso se encontram.

Duas Estações Numa Só Sala

Há uma razão por que os opostos mantêm a paz entre si durante décadas. Cada elemento tem uma assinatura que quase se lê como o tempo. A Madeira inclina-se para a frente, oleosa nas têmporas, viva de ímpeto, em casa na primavera. O Fogo abre-se para fora, quente na testa, rápido a afoguear-se e rápido a reluzir. A Terra assenta no centro do rosto, firme e sem pressa, segurando o chão do fim do verão. O Metal recolhe-se para dentro, em direção ao maxilar, refinado, parco, com as suas linhas finas e a sua seca clareza a marca do outono. A Água acumula-se funda nas faces e sob os olhos, reservada e profunda, guardando a longa memória do inverno.

Duas pessoas raramente partilham a mesma estação. Esse é o dom sereno disto. Onde corre seca, uma amiga corre generosa. Onde se afogueia, outra permanece fria. Onde se dispersa, alguém recolhe. A amizade resulta não apesar do contraste mas por causa dele, do modo como um jardim precisa tanto do ímpeto do verde novo como da disciplina da geada que se segue.

O que é a razão por que o jogo é tão tentador, e tão revelador. Consegue sentir a natureza da sua amiga quase antes de conseguir nomear a sua. A ousadia dela, a imobilidade dela, o calor dela, a ordem dela, a profundidade dela são óbvios para si precisamente porque são as notas que não toca. A sua própria assinatura é mais difícil de ouvir por dentro. Está mais perto do que um hábito, mais silenciosa do que um humor, e tem estado consigo desde o primeiríssimo dia.

Esse primeiro dia é onde está escrita. Não na maneira como se comporta, que muda com os anos, mas na estação em que nasceu e no elemento que ela carrega. Leia-vos lado a lado e a amizade deixa de ser um acaso feliz e torna-se algo que pode de facto ver: duas naturezas, escolhidas uma para a outra, cada uma a segurar aquilo que a outra deixa ir. O elemento da sua amiga quase o conseguiria adivinhar. O seu espera ser lido.