Por Que Deseja Sal Quando Está Cansado

Chega mais frequentemente ao fim de um longo dia. Não fome, exatamente, e raramente um desejo de algo doce. O que procura é uma azeitona, uma orla de sal, uma colher de caldo, uma fatia de bom pão polvilhada com flocos de sal cinzento do mar. O corpo parece pedir o mar quando está esgotado, e pede em silêncio, como se já soubesse a resposta.

Na antiga leitura dos cinco elementos, isto não é uma coisa pequena. Cada elemento carrega um sabor, e o sal pertence à Água — o elemento da profundidade, do inverno, das reservas imóveis a que recorremos quando tudo o resto está gasto. Uma atração pelo sal na hora em que se sente mais esvaziado é, nessa linguagem tradicional, a Água a falar. Por vezes nomeia uma estação passageira em si. Por vezes nomeia a sua própria natureza.

O sabor que pertence à profundidade

Toda a tradição de cozinha digna do nome compreendeu o sal muito antes de alguém o medir. É o sabor que extrai as coisas e as mantém unidas, o que faz o mar saber a mar. Na antiga leitura dos cinco elementos, o sal estava ligado à Água porque ambos são acerca do que jaz por baixo — reservas que não se veem, guardadas em silêncio contra os meses frios. Quando essas reservas descem, diz a história, a apetência pelo sal sobe. Deseja-o como deseja o sono: não como apetite mas como um pedido para ser reabastecido.

É por isto que o cansaço e o anseio pelo sal chegam tantas vezes juntos. O esgotamento, neste enquadramento cultural, é uma questão de Água. E a Água deixa a sua assinatura alto no rosto, nas faces e sob os olhos — os lugares macios onde a sombra se acumula primeiro quando o descanso tem sido curto, onde certa profundidade violeta aparece naqueles a que a tradição chamaria naturezas de Água. Se alguma vez apanhou esse olhar cavado e luzido do mar no espelho depois de uma semana de excesso, viu o elemento que também o envia ao sal.

Ler-se entre os cinco

A atração pelo sal é uma pista, e uma bela, mas é sempre apenas um começo — porque a Água é companheira de todo o temperamento, visitando cada um de nós nas nossas horas esvaziadas. Para saber se é uma maré passageira ou o grão de quem é, tem de se ler contra os outros quatro, e aqui o rosto torna-se um mapa silencioso.

A Madeira concentra-se nas têmporas, num brilho que sobe sob pressão e numa inquietação que quer movimento para a frente e não consegue ficar quieta. O Fogo vive ao longo da testa, rápido a corar, rápido a aquecer, carregando um esplendor que sobe e se afogueia e se entrega. A Terra assenta no centro, em torno do nariz, numa firmeza que pode tornar-se pesada e numa plenitude que se agarra — o elemento do conforto e dos sabores doces e sustentadores. O Metal recolhe-se ao maxilar e aos contornos finos, frio e refinado, inclinado à secura e a um amor pela ordem e pelas linhas limpas. E a Água, de novo, acumula-se nas faces e na zona sob os olhos, profunda e reflexiva, guardiã das reservas e do sal que as restaura.

Leia-os em conjunto e sente quão diferentemente cada elemento responderia ao fim de um dia. Um passearia de um lado para o outro. Um procuraria companhia e luz. Um quereria a tigela quente. Um arrumaria a divisão antes de repousar. E um — talvez o seu — ficaria de pé à bancada e procuraria, quase sem pensar, o sal.

Qual dos cinco dá o tom ao seu rosto, aos seus humores, ao sabor que o seu corpo pede quando está cansado: isso não é algo a adivinhar a partir de um único desejo, por mais revelador que seja. Está escrito mais precisamente do que um anseio consegue dizer — na estação em que chegou, na data em que nasceu. O sal é apenas o primeiro sussurro. O seu elemento espera ser nomeado, e está lá desde o início.