O Fruto Que Deseja

Observe-se no mercado. Não o fruto que escolhe depois de ponderar, mas aquele em torno do qual a sua mão se fecha antes de ter decidido o que quer que seja. A ameixa tão ácida que o faz estremecer e voltar a procurá-la. O pêssego que só quer quando está pesado e a escorrer. A pera mal madura, ainda firme, fresca contra a palma. Esse gesto de procura é mais antigo do que o apetite. É uma pequena assinatura, e a antiga leitura dos cinco elementos ter-se-ia detido sobre ele.

O sabor é química honesta. A acidez é obra dos ácidos orgânicos, e um fruto verde é sonoro deles; à medida que amadurece, esses ácidos suavizam-se e o seu amido converte-se em açúcar, e é por isso que o mesmo fruto pode ser um choque vivo numa semana e uma doçura suave na seguinte. As cozinhas de todo o mundo têm usado isto de propósito há séculos — um pingo de algo ácido para despertar um prato, uma colher de mel para o assentar. O seu desejo escolhe onde nessa curva quer viver. E o lugar onde quer viver tende a dizer algo sobre quem é.

As quatro procuras

Considere primeiro os amantes do ácido. Aqueles que mordem o limão, que guardam as cerejas ácidas e a manga verde com malagueta, que sentem um prato inacabado enquanto algo não o atravessa. Há ímpeto nessa procura, um querer-para-a-frente, um gosto pela aresta antes da suavidade. No enquadramento tradicional esta inclinação pertence à Madeira — a mesma corrente que os antigos leitores ligavam às têmporas, a uma certa oleosidade na sobrancelha ao cair da tarde, à energia inquieta que precisa de uma direção. A acidez não apazigua. Aguça. Há quem seja feito para querer o aguçar.

Depois aqueles que procuram a doçura plenamente chegada — o figo amelado, o melão no seu mais generoso, o fruto como conforto e não como faísca. Esta é a atração para o centro assentado da curva de amadurecimento, e a antiga leitura colocava essa firmeza na Terra: o meio do rosto, o nariz e o que o rodeia, uma tendência para amparar e para congestionar um pouco, uma natureza que reúne os outros e prefere a sala quente. A doçura, aqui, não é indulgência. É regresso a casa.

E aqueles que querem o fruto fresco acima de tudo — uvas geladas, melancia acabada de sair do gelo, o fruto que responde ao calor mais do que à fome. A frescura é um desejo por si própria, e corre em duas direções que o antigo enquadramento bem conhecia. Há o tipo radioso, pronto a corar e quente pela testa, atraído pelos vermelhos vivos amadurecidos ao sol e por tudo o que baixa a temperatura — uma assinatura de Fogo, todo resplendor e calor a pedir para ser equilibrado. E há o tipo profundo, aquele que procura para lá da superfície os frutos escuros, o coração frio da ameixa, a profundidade e a sombra — a corrente que os leitores atavam à Água, às faces, à sombra sob os olhos, a uma natureza que corre serena e profunda.

Aquele que espera

Por fim, e mais fácil de escapar, a procura pelo mal maduro. A pera mantida firme, a maçã crocante ainda verde, o fruto escolhido precisamente por ainda não se ter entregado à maciez — pálido, limpo, exato, um pouco austero. Onde outros querem o açúcar que o amadurecimento trará, esta mão prefere o fruto antes de ceder. A antiga leitura dava essa contenção ao Metal: a linha do maxilar, uma secura que pede cuidado, um refinamento que confia mais na aresta limpa do que na exuberante. É um gosto pela forma mantida antes de amolecer.

Nada disto é uma regra, e nada disto é a totalidade de si. Um único desejo é um fio, e a Senhora é tecida de cinco. A semana ácida dá lugar a uma doce; uma tarde quente faz frescura de todos nós. Mas ao longo de uma estação a procura repete-se, e a repetição é o sinal — o mesmo canto da fruteira, uma e outra vez, muito depois de o tempo ter mudado.

Por isso, da próxima vez que a sua mão se mova antes de si, repare qual fruto ela quer, e quão maduro. Algures nessa pequena procura irrefletida um dos cinco fala mais alto do que os restantes — e vale a pena saber, com precisão, sob qual deles nasceu.